深圳弘法寺撸猫记!瓦上春秋,猫眼人间!寺庙的猫,它是寺里的旁听生,也是人间的旁观者.仙湖植物园,梧桐山.

从前，香客揣着沉甸甸的心事拾阶而上，青石板上还沾着晨露的叹息；如今，游人背着光影的匣子纷至沓来，快门声惊醒了檐角沉睡的风。

山门内的光阴，依旧在苔痕浸染的瓦当间流转 —— 草色青黄轮回，是岁月最无声的偈语；殿前那橘猫仍盘踞如佛，皮毛蓬松得能兜住整片斜阳，眸中倒映着千年不变的云卷云舒。

可那又怎样呢？

菩萨还是那尊菩萨，眉眼低垂，千年如一日地看着来来往往的人。她见过太多——见过衣衫褴褛的赶考书生，跪求功名却终究落榜，多年后衣锦还乡，再来还愿时已是两鬓斑白；见过哭断肝肠的新寡妇人，祈求来世再做夫妻，第二年却挽着新人再来上香，脸上的泪痕早已换了笑颜；见过抱着病孩的母亲，跪得膝盖淤青，许愿折寿十年换孩子平安，孩子果真好了，她却忘了当年许下的十年。

菩萨什么都知道。可她只是低眉，不语。

佛前的那盏灯，从前的香油是香客省下的口粮，一滴一滴，都是血汗；如今的香油是游人扫码支付的功德，一笔一笔，皆是便捷。可灯焰还是那样跳着，不因血汗更亮，也不因便捷而暗。

殿角的铜钟，从前被老僧的手叩响，那手上满是岁月的沟壑，一锤下去，钟声沉郁顿挫，能震落梁上的尘；如今被游人的手抚摸，那手上戴着名表，轻轻一推，钟声依旧洪亮，却少了几分厚重。可那声音，还是悠悠地传出去，传过山门，传过溪涧，传进山里人家的炊烟里。

晨钟暮鼓，惊起的永远是那一群麻雀。它们才不管谁来谁往，依旧在檐角筑巢，依旧在钟声里扑棱棱地飞。

檐上的瓦，青了又黄，黄了又青。春来时，瓦缝里钻出的那点绿意，和三百年前的一样鲜嫩；秋深时，被霜打过的那片枯黄，和五百年前的一样萧索。它们见过穿长衫的香客在廊下避雨，见过穿旗袍的女子在阶前照相，见过红卫兵扛着梯子来砸佛像，也见过金发碧眼的老外用生硬的中文问“这猫多少钱一只”。

瓦不说话。可瓦什么都记得。

最妙的，是殿前那只猫。

从前的猫，大约是庙祝养的，瘦瘦的，眼睛亮亮的，白天在太阳下打盹，夜里在梁上捕鼠。偶尔踱进殿里，在蒲团边蹭一蹭信众的裤脚，讨一口斋饭。

如今的猫，不知是谁家的，也不知换了多少代，反正永远胖得理直气壮。它躺在正殿门口最中央的地方，阳光最好的位置，四仰八叉，肚皮朝天，任你游人如织，任你快门咔嚓，它自岿然不动。偶尔睁开一只眼，瞥一眼那些举着长枪短炮的人类，眼神里满是见怪不怪的鄙夷，仿佛在说：又来了一群两脚兽。

有孩子想摸它，它懒洋洋地翻个身，尾巴一扫，换个姿势继续睡。有姑娘蹲下来自拍，它大方地入镜，事后也不索要版权。有香客跪拜时不小心挨近了它，它也不过是挪挪屁股，给人类腾出一点跪拜的地方，那姿态，仿佛它才是这里的主人，菩萨不过是给它看门的。

其实，它何尝不是主人呢？它比任何一个香客都来得久，比任何一个游人都待得长。它见过春天的桃花落在佛肩上，见过夏日的暴雨打在石阶上，见过秋月的清辉洒在香炉上，见过冬雪把整座寺庙裹成白色的馒头。它见过痴男怨女在这里山盟海誓，几年后又各自带着新欢来烧香；见过白发苍苍的老人最后一次来上香，被儿孙搀扶着，一步三回头；见过小沙弥熬成了老方丈，老方丈又收了一群小沙弥。

它什么都知道。可它只是眯着眼，晒太阳。

或许，这世间最深的禅意，不在经卷里，不在蒲团上，而在这一只猫的鼾声里。它从不问来者是谁，也从不管去往何处。你来，它在；你不来，它也在。你跪拜，它打盹；你拍照，它翻身。它对所有的虔诚与轻浮，都报以同样的宽容——反正，人类的那些心事，不过是一场又一场的春秋大梦；而它，不过是这梦里一只永远睡不醒的猫。

瓦上的草，青了又黄，黄了又青。

殿前的猫，胖了又瘦，瘦了又胖——其实，它只胖不瘦。

人来人往，春秋代序。不变的，是瓦上那点青，是猫眼里那份理直气壮的坦然。

或许，这才是寺庙真正的香火——不是袅袅的青烟，不是鼎沸的人声，而是这一草一猫里，藏着的千年如一日，一日千年的光阴。